Zuerst,
schmettert es:
ein Kleines E.

Überbläst es:
in die Oktave.
Überbläst es:
in die Duodezime.
Und arbeitet sich weiter hinauf.

Auf dem Gipfel,
exakt zur Mitte dieser einen Nacht -
nie zuvor, nie mehr danach -
trifft es:
das Viergestrichene E.
Glockenhell, himmelhoch.

Für ihn -
auf ihn!

Purpurhuhn (Porphyrio porphyrio)

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Als die Lumme an einem Spiegel vorbeikam,
sah sie,
daß sie sich in einen Lüster verwandelt hatte.

Lag es am Keks zum Frühstück?

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Es setze sich in Positur.
Reckte den Hals.
Atmete tief ein.

Konzentrierte sich,
spannte die Muskulatur an,
öffnete den Schnabel.

Es dauerte nicht lange,
da stieß es einen langgezogenen,
sehr lauten Ton aus,
den es hielt.

Es trompetete, das Hühnchen, das rote.
Es trompetete.
Und vertrieb die Stille.
Und vertrieb die Nacht.

Jede Nacht,
sobald die beiden Herren eingeschlafen waren,
liefen sie los.

Die rot-weiße vorneweg,
die schwarz-weiße hinterher.
Sie trippelten an der Spreepromenade,
trapselten am Havelufer
und stapften schließlich am Elbstrand entlang.

Sie erreichten ihr Ziel,
setzten sich auf eine Düne
und schauen hinaus auf’s Meer.
Seite an Seite.
Und ratterten leise, vor Glück.

Und im Morgengrauen?
Da waren sie immer schon zurück.
Im Weltall waren sie nie.
Aber jede Nacht an der Nordsee.

Die beiden Herren bemerkten es nicht
und benannten sie nach einer Strasse.

... Birnen mochte sie nicht.
Aber immer,
wenn sie einen Stachelbeerstrauch sah,
landete sie - etwas schwerfällig -
brach einen Zweig ab
und trug die Beeren mit sich fort ...

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